Ce matin, je descendais les marches du métro parisien, la boule au ventre. Je ne savais pas pourquoi. Je n’avais pas vraiment peur que quelque chose m’arrive, non, je craignais simplement de me retrouver confrontée à la réalité. D’être entourée de visages désespérés, en larmes, de regards vides ou hébétés. Les premières stations étaient silencieuses. Un calme inquiétant, presque gênant planait dans la rame. Et puis en regardant bien, je retrouvais toutes ces petites choses qui rythment mes trajets habituels. La femme en retard qui se tartine les cils de mascara, le jeune cadre tiré à quatre épingles qui lit son funeste journal, le petit garçon qui tend fébrilement ses mains pour recueillir son maigre butin, ces parents qui organisent le dépôt de leurs bambins avant de prendre le chemin du travail.

Et puis moi, qui suis assise là, à me poser des questions existentielles. Je ne me demande pas vraiment pourquoi car la réponse est insensée. Mais plutôt, comment ? Comment avancer et continuer ?